Ci restano bocconi di memorie

      quando eravamo sazi dei tramonti

                   scesi sulle cosce,

       le spalle nude a graffiare il vento,

             le mani a scavare buche

        per annacquare fiori tremolanti.

                Dune di sabbia rosa

                intorno ai piedi caldi,

          salite e poi discese di parole

            come altalene di sussurri

                   al nostro mondo

        disegnato su pezzi di carta lisi.

          Ci restano le scritte colorate

               sui cartelloni a vista:

              “Si nasce per morire “.

         Non ci abbiamo creduto mai.