Perché mai a tal punto singolare? Questa e non quella? E qui che ci sto a fare? Di martedì? In una casa e non nel nido? Pelle e non squame? Non foglia, ma viso? Perché di persona una volta soltanto? E sulla terra? Con una stella accanto? Dopo tante ere di non presenza? Per tutti i tempi e per tutti gli ioni? Per i vibrioni e le costellazioni? E proprio adesso? Fino all’essenza? Sola da me con me? Perché, mi chiedo, non a lato né a miglia di distanza, non ieri, né cent’anni addietro […]?
Dopo ogni guerra c’è chi deve ripulire. In fondo un po’ d’ordine da solo non si fa. C’è chi deve spingere le macerie ai bordi delle strade per far passare i carri pieni di cadaveri. C’è chi deve sprofondare nella melma e nella cenere, tra le molle dei divani letto, le schegge di vetro e gli stracci insanguinati. C’è chi deve trascinare una trave per puntellare il muro, c’è chi deve mettere i vetri alla finestra e montare la porta sui cardini. Non e’ fotogenico e ci vogliono anni. Tutte le telecamere sono gia’ partite per un’altra guerra. Bisogna ricostruire i ponti e anche le stazioni. Le maniche saranno a brandelli a forza di rimboccarle. C’è chi con la scopa in mano ricorda ancora com’era. C’è chi ascolta annuendo con la testa non mozzata. Ma presto gli gireranno intorno altri che ne saranno annoiati. C’è chi talvolta dissotterrerà da sotto un cespuglio argomenti corrosi dalla ruggine e li trasporterà sul mucchio dei rifiuti. Chi sapeva di che si trattava, deve far posto a quelli che ne sanno poco. E meno di poco. E infine assolutamente nulla. Sull’erba che ha ricoperto le cause e gli effetti, c’è chi deve starsene disteso con la spiga tra i denti, perso a fissare le nuvole.
l’istante prima del sorgere del sole, probabilmente appartiene a Dio fanno un sussulto giunchi e pesci attraverso la foschia trasuda un pigro sonno un muggito del bue nel prato vaporoso dietro la palude dicono preghiere i draghi con strette le manine rosee Traduzione di Jurga Po Alessi e Davide Ferrari
Poesia n. 343 Dicembre 2018 Donaldas Kajokas. All’asinello sordo a cura di Jurga Po Alessi e Davide Ferrari
ebbero la celebrità. Preferivamo giocare a palla sotto la fila dei portici eleganti, correre a lato degli aggetti e delle scale di marmo. Poi ci furono più cari i sedili dei parchi ombrosi che non i groppi di angeli in gesso sulla testa. Però qualcosa ci resta: un gusto per la linea tortuosa, le alte spirali delle contraddizioni, fiammeggianti, abiti femminili con drappeggi sontuosi per aggiungere fulgore al ballo degli scheletri. Traduzione di Valeria Rossella
Signore ridona alle cose il loro splendore perduto rivesti il mare della sua magnificenza consueta e torna a coprire i boschi di vari colori togli la cenere dagli occhi lava via l’amarezza delle lingue fai cadere acqua pura che si mescoli alle lacrime lascia che i nostri morti dormano nel verde che la nostra pena ostinata non riesca a imbrigliare il tempo e che il cuore dei vivi fiorisca d’amore.
Chiedo scusa al caso se lo chiamo necessità. Chiedo scusa alla necessità se tuttavia mi sbaglio. Non si arrabbi la felicità se la prendo per mia. Mi perdonino i morti se ardono appena nella mia memoria. Chiedo scusa al tempo per tutto il mondo che mi sfugge a ogni istante. Chiedo scusa al vecchio amore se do la precedenza al nuovo. Perdonatemi, guerre lontane, se porto fiori a casa. Perdonatemi, ferite aperte, se mi pungo un dito. Chiedo scusa a chi grida dagli abissi per il disco col minuetto. Chiedo scusa alla gente nelle stazioni se dormo alle cinque del mattino. Perdonami, speranza braccata, se a volte rido. Perdonatemi, deserti, se non corro con un cucchiaio d’acqua. E tu, falcone, da anni lo stesso, nella stessa gabbia, immobile con lo sguardo fisso sempre nello stesso punto, assolvimi, anche se tu fossi un uccello impagliato. Chiedo scusa all’albero abbattuto per le quattro gambe del tavolo. Chiedo scusa alle grandi domande per le piccole risposte. Verità, non prestarmi troppa attenzione. Serietà, sii magnanima con me. Sopporta, mistero dell’esistenza, se strappo fili dal tuo strascico. Non accusarmi, anima, se ti possiedo di rado. Chiedo scusa al tutto se non posso essere ovunque. Chiedo scusa a tutti se non so essere ognuno e ognuna. So che finché vivo niente mi giustifica, perché io stessa mi sono d’ostacolo. Non avermene, lingua, se prendo in prestito parole patetiche, e poi fatico per farle sembrare leggere.
Chiedo scusa al caso se lo chiamo necessità. Chiedo scusa alla necessità se tuttavia mi sbaglio. Non si arrabbi la felicità se la prendo per mia. Mi perdonino i morti se ardono appena nella mia memoria. Chiedo scusa al tempo per tutto il mondo che mi sfugge a ogni istante. Chiedo scusa al vecchio amore se do la precedenza al nuovo. Perdonatemi, guerre lontane, se porto fiori a casa. Perdonatemi, ferite aperte, se mi pungo un dito. Chiedo scusa a chi grida dagli abissi per il disco col minuetto. Chiedo scusa alla gente nelle stazioni se dormo alle cinque del mattino. Perdonami, speranza braccata, se a volte rido. Perdonatemi, deserti, se non corro con un cucchiaio d’acqua. E tu, falcone, da anni lo stesso, nella stessa gabbia, immobile con lo sguardo fisso sempre nello stesso punto, assolvimi, anche se tu fossi un uccello impagliato. Chiedo scusa all’albero abbattuto per le quattro gambe del tavolo. Chiedo scusa alle grandi domande per le piccole risposte. Verità, non prestarmi troppa attenzione. Serietà, sii magnanima con me. Sopporta, mistero dell’esistenza, se strappo fili dal tuo strascico. Non accusarmi, anima, se ti possiedo di rado. Chiedo scusa al tutto se non posso essere ovunque. Chiedo scusa a tutti se non so essere ognuno e ognuna. So che finché vivo niente mi giustifica, perché io stessa mi sono d’ostacolo. Non avermene, lingua, se prendo in prestito parole patetiche, e poi fatico per farle sembrare leggere.
Ama già ma non cerca ancora nessuno già cerca ma ancora non trova ha già trovato ma ancora non nomina ha già nominato ma ancora non osa bisbigliare il nome e rimasto così senza voce pensava di non aver fatto neanche un passo e invece ha girato intorno al globo.
Lo chiamiamo granello di sabbia. Ma lui non chiama se stesso né granello né sabbia. Fa a meno di un nome generale, individuale, permanente, temporaneo, scorretto o corretto. Del nostro sguardo e tocco non gli importa. Non si sente guardato e toccato. Ech e sia caduto sul davanzale È solo un’avventura nostra, non sua. Per lui è come cadere su una cosa qualunque, senza la certezza di essere già caduto o di cadere ancora. Dalla finestra c’è una bella vista sul lago, ma quella vista, lei, non si vede. Senza colore e senza forma, senza voce, senza odore e senza dolore è il suo stare in questo mondo.
Quel giorno in cui giunge la notizia che è morto qualcuno di vicino, un vero amico, oppure qualcuno che non conoscevamo, ma soltanto ammiravamo da lontano il primo istante, le prime ore: egli oppure ella ormai non è più vivo, ciò sembra certo, inesorabile, forse finanche dimostrato, ci fidiamo (malvolentieri) della persona che c’informa attraverso il telefono, disperata, oppure forse dello speaker di un’indifferente stazione radio, eppure non possiamo crederci, per niente al mondo possiamo accettarlo, perché ancora non è morto (per noi), non è completamente, non è affatto morto, egli non c’è più (ella), ma ancora non è svanito per sempre, al contrario, è, sembra, nel più forte punto della sua esistenza, ancora cresce, sebbene non ci sia più, ancora parla, sebbene si sia ammutolito, ancora trionfa, sebbene abbia già perso, abbia perso la lotta – con che cosa? col tempo? col corpo? – ma no, non è vero, ha vinto, ha conseguito la pienezza, la più grande pienezza possibile, è così pieno, così grande, magnifico, che non trova spazio nella vita, fa scoppiare il fragile vaso della vita, svetta sui viventi, come se fosse composto di un altro materiale, del più duro dei bronzi, e contemporaneamente cominciamo a figurarci, temiamo, indoviniamo, sappiamo che fra poco sopraggiungerà il silenzio e l’impotente pianto.
