Infuria sui ramagli dell’abete,
sui rami degli allori, sulle foglie
della magnolia; batte i rampicanti,
l’acquivento notturno. Sul Pineto
fulmina. La domenica inclemente
d’acqua e noia è finita senza gloria.
Io nelle trame d’un film giallo
ho spento sordi abbagli di lussuria
per tutto il pomeriggio. Poi la sera
l’incuria, gli alti e bassi dell’angoscia.
Tu qui, pacatissimo amore,
a perderti intanto che densi
nuvoli stanno
minacciosi e incombenti
e uccelli a coppie ancora
svolano, bruni lampi,
lungo riva; qui sosti,
a cuore leso, in questo
bar (e non ti sia peso
l’attendere) in questa
luce che vira, dolce-
mente rosata incontro
al buio….
Pallida sopra colli e
pioppi snelli, la luna
che tu guardi é sorella
alla candida nube che trascorre
e si perde. Sodale
di entrambe tu sei.
Come questa mutevole, hai di quella
la semplice grazia. Di loro
tu più cara mi sei,
Però più amara
Perché tu, canterina,
abiti in me, leggera
più che morte, rivivono i ricordi.
Molesti o cari, pungono
e fanno male: io li
covo e li sento crescere.
Sono forti e sicuri
di sé.
All’azzurro mitissimo, al
vago volo che v’appare e vi
sosta ammaliato, al vento
che lievissimo spira,
al caso che solo
avvenne, al dopo che
non c’è
né ci sarà
Dove la luna tra
i frassini la riva
bianca rispecchia e la
quiete del lago, i fuochi
bassi d’autunno già
accendono.
L’ortensia che resiste nell’aiuola
arida dove ormai niente germoglia,
il suo cauto fiorire accanto al pino
nano è come l’amore. A volte sembra
destinata a morire: la minaccia
l’arsura, il troppo sole. Se un rametto
secco ne cade subito uno nuovo
e più forte ne sboccia. Basta poco
a salvarla: la mia, la tua attenzione.
Cresce un poco ogni giorno, inavvertita.
Perché tenerissima inclina
verdeviva gli steli dal-
l’aiuola ai vetri poi
che fa notte o gela,
la riscopri rinata
per miracolo all’ansia
mattutina.
Da dietro il tomboleto
rotondo apparsi due
gabbiani a volo teso radono
l’acqua appaiati, poi
s’alzano lenti a perdersi
tra nuvoli candidi, lesi.
Io cosa a quest’immagine
così trasparente ora leghi
non so dirti, né altro che s’affidi
alle minuzie di questa mattina
domenicale e perfetta che si compie.
È un intrigo del cuore la miseria
che arricchisce l’aiuola dove ruta
e rosmarino convivono. I trapianti
dei gerani amicali sono morti.
Li bruciò l’invernata fredda e ostile.
Fu dolorosa perdita, ma al primo
sole di aprile una piccola rosa
ci consolò. Con che cuore la colsero?
Crebbe al suo posto questa pianta grama.
Ma, guardala, per intima e umana
sua natura ci è affine. Come noi
non ha petali o spine…