Dov’era la luna? Il cielo era chiuso dai tetti, e tutti tendevano la testa e il collo, per vederla meglio. E anch’io. L’ho vista farsi rossa. Ho abbassato gli occhi. Un lampione. Solo, padrone della scena, pareva lui la luna in una notte buia. Illuminava le geometrie essenziali delle periferie, e mi domandava, muto, che c’entrava la luna l’eclissi e il moto dei pianeti, con tutti quei palazzi e quelle strade. Claudio Carabba (Roma, 1980), da I canti dell’abbandono (Mondadori, 2011)
Ho fumato la pipa domenica sera a Bagno Vignoni – l’anima d’acqua mi parlava degli uomini, che si avvicinano e passano, senza ascoltare il riflesso lunare e a te del nostro lungo abbraccio che non sa esistere disincarnato – ho alzato lo sguardo piano, ripetendo con la mano un gesto noto di carezza, disabituato dalla fretta e visti alla finestra, nella nebbia che si alzava mescolata al fumo dolce del mio Troost appena comperato, eravamo un po’ bambini cioè il mondo, e insieme il suo significato. Stefano Maldini(Cesena, 1972), da Luce instancabile (Raffaelli editore, 2005) Amo questa poesia di Maldini perché tenta di avvicinare la parola al mistero della vita, una parola che vive di tensione e onestà, che non teme di essere leggibile, che vuole dire perché ha da dire. Degli ultimi due versi, memorabili, mi sono sempre rimasti impressi i tre sostantivi cardine: bambini-mondo-significato. Parole di promessa, e speranza, nel futuro e oltre. Ho scelto questo poesia di Maldini anche per un’altra ragione, avrei potuto proporre testi di tanti poeti considerati padri della nostra generazione, i nati negli anni settanta, invece, quasi ideologicamente, ho voluto ergere a padre un fratello. Siamo pronti per andare sulle nostre gambe.
Sull’orizzonte di legno una torre Eiffel di sali colorati e un opossum che dimentico sempre di salutare. La ragazzina del piano di sopra piove gocce di mercurio dalla fronte, mentre suona canti liturgici con l’insistenza del venditore telefonico, della ghiaia rimestata. Vorrebbe laccarlo di rosso come un giorno di gioia Morta la meccanica può sentirsi fortunata, la musica di benvenuto è pur spaventevole: accenti perfetti, semicrome a tempo, una linea di mozza della casa dell’imbecille guerra che diluisce la morte. da Il verso del taglio (2015)
Ore 12,22. C’è pure la lirica. Le scarpe scendono Sei, i gradi di separazione tra un trivellatore e un centurione e ferri, cocci, e materiali Si scava verso un fondo che fondo non è mai e quando il gran lavoro (s’) appressa al taglio-nastro, ossa e occhiaie vengon fuori e la gente scalpita, mescola da bere col ricordo, in un banchetto scomodo, dove il rumore di fondo è un ballo felice e rovinoso. da Metro C (2013)
Aveva appena chiuso gli occhi sul libro – ne sentiva ancora il peso sul petto – nella lieve brezza del dormiveglia rabbrividivano le foglioline del mirto allo sciame che saliva dalla terra ma lui non vi faceva caso. Troppo il pensiero della prova imminente lo assaliva e altro non temeva la sua giovane età, cui ogni cosa è amica. Sognava la patria artificiale dell’infanzia. Sognava, con una pietra sul petto l’ultima parola che vi aveva letto. Biancamaria Frabotta (Roma, 1946), daDa mani mortali(Mondadori, 2012)
Risulta, l’armonia, d’un bel contrasto che si compone generando vita nuova – ma c’è a chi tocca più speciale prova: di mantenerlo, quel contrasto, vivo dentro sé coltivandolo infecondo Di questo seme è il solco più profondo Silvio Raffo Lampi della visione Crocetti Editore 1988
Io sopporto ingiustizie dalla nascita, a cominciare ovviamente dalla nascita. Lo Stato che depreda, gli amici che tradiscono, il nepotismo, le sopraffazioni fisiche o burocratiche, ogni variante dell’illegalità, e adesso anche il voto rubato per essere offerto al nemico! Ma la roulotte è troppo. Sequestrare la strada, impormi con violenza un’andatura non mia, occupare lo spazio di tutti solamente per sé: questo è troppo. Dov’è il rispetto per l’altro, per la sua libertà? Come è possibile essere tanto indifferenti verso il prossimo? IO, IO, IO, IO, IO, IO, IO, IO, IO, IO! E’ un io che precede l’avvento dei mammiferi, un io da rettili, da uccelli predatori. No, la roulotte è troppo. La roulotte è davvero troppo. No, no: è davvero troppo, la roulotte. Nota. La roulotte è accettabile negli Usa, dove il sistema viario prevede carreggiate di due, tre o quattro corsie. Di conseguenza il buon senso vorrebbe che in Italia, per non incorrere nel reato di “occupazione di suolo pubblico”, a un veicolo simile fosse permesso circolare esclusivamente in autostrada.Ciò detto, restano due domande: a) Vorrà dire qualcosa il fatto che la prima caravan, con il nome diWohnauto(“casa viaggiante”), vide la luce in Germania, nel 1931? b) Esisterà un possibile rapporto fra la prepotente annessione del terreno comune da parte della roulotte privata (“Anschluß”), e il dato biografico secondo cui, prima di dedicarsi alla sua egoistica invenzione, l’ideatore, Arist Dethleffs, lavorasse a lungo, come addetto alle vendite, nella fabbrica di fruste del padre? Valerio Magrelli (Roma, 1957)
Nessuno oltre i cespugli dello stupore, oltre la forma ironica del guscio. E piú nesssuno arriva a portare notizie degli oracoli. Sulla riva muschiata degli stagni lungo i viali di ghiaia dai monti dolci come seni innevati tutto il presepe marcia sul posto, le valige vuote, senz’ombra, senza sguardo, sotto la trama delle stelle appese al soffitto di carta. Né sorride per noi bianca la luna.
Lucio Mariani Canti di Ripa Grande (2010-2013) postfazione a cura di Luca Canali Crocetti Editore 2013
D’accordo, sì d’accordo tengo ferme le mani sul bordo e quando piove mi metto in ascolto Tante bulimiche variazioni sul tema sordo ronzare di immobilità estrema Insonne sfioro le foglie del mutamento che cade la pelle al rigore del tempo. da Il cielo interrato (2006)
È la lettera del librarsi e liberarsi, della lucidità davanti al dolore. È il liquido allontanarsi del linguaggio verso la lingua dei folli che ci slega. È la lettera letta lentamente dall’inizio alla fine. Antonella Anedda (Roma, 1955), da Il catalogo della gioia (Donzelli, 2003)
