le notizie sono di un’eclisse del settanta per cento al peggio delle aspettative & probabilmente uno dei Suoi verdetti più misurati le notizie sono di tre pulcini morti per un improvviso inverno lampo i loro cadaveri in airtex ritrovati sul prato le notizie sono di un surriscaldamento terrestre per noi uva & olive & per loro deserto il nostro giardino è morto nell’estate dei ‘06 & Dublino è rimasta senz’acqua & faceva troppo caldo per tenere le finestre chiuse sulla strada verso ovest anche se all’ombra dell’antico viadotto dove tanto tempo fa prima del riscaldamento globale un giovane si è impiccato per la disperazione di ciò che restava della strada ferrata
dapprima si è rotto il mio cuore
e poi la mia mente
giacciono lì
mescolati tra loro
non torneranno
a ricomporsi
non funzionano
a dovere
smetti
di fissarli
e lascia
ciò che resta
di me
a ripararli
Invii segnali acustici nell’atmosfera e li ascolti restitursi distorti. Misuri turbolenze – una delle ultime cose, la turbolenza, che si è disposti a dire irrisolvibile. Decifrando i dati e raccogliendo inferenza, ti mantieni vivo. Invio segnali acustici nell’atmosfera e li ascolto restitursi distorti. Misuro turbolenze – una delle ultime cose, la turbolenza, che si è disposti a dire irrisolvibile. Raccogliendo i dati e decifrando inferenza, mi mantengo viva. Traduzione diAlessandro Gentili
Poesia n. 317 Luglio/Agosto 2016 Caoilinn Hughes. Impressioni d’Irlanda a cura di Alessandro Gentili
Strano, considerando quanto sull’amore è stato scritto, che nessuno lo abbia detto dove l’amore signoreggia: non nel sesso, né nel volere il bene degli altri, ma nell’occupare tutto il tempo a cena, in apparenza assorti nel discorso, a cercare invero di far prendere coraggio alla mano affinché oltrepassi l’invisibile spada sulla tovaglia e tocchi un dito in equilibrio sul tessuto. A un giovane curato di una parrocchia di West Cork fu detto che sua madre era gravemente ammalata e che lui doveva venire a casa a Boherbue (di fatto era già morta, ma l’intendimento era di attenuare il colpo). Corse in auto mezzo Kerry spericolatamente, per schiantarsi e lì morire nella bella valle di Glenflesk. Così avvenne, per quel suo fantasticare vano di toccarle un’ultima volta le dita della mano.
Traduzione di Alessandro Gentili
Poesia n. 330 Ottobre 2017 Bernard O’Donoghue. Dietro il Connor Pass a cura di Alessandro Gentili
Quando sarai vecchia e grigia e di sonno onusta, e sonnecchierai vicino al fuoco, prendi questo libro e lenta leggi, e sogna il dolce sguardo che avevano un tempo i tuoi occhi, e la loro ombra profonda. In molti amarono i tuoi attimi di felice grazia e amarono la tua bellezza con amore falso o vero, ma un uomo solo amò la tua anima pellegrina, e amo le pene del viso tuo che incessante mutava. Piegati ora accanto all’ardente griglia del camino e sussurra, con qualche tristezza, come l’amore scomparve, e vagò alto sopra le montagne, e nascose il suo viso in uno sciame di stelle.
Io di notte, all’aperto, in un campo a calciare gemme di neve, ogni casa gelata, ogni nido di corvi una luna nera che galleggia vicino alla luna vera. Danzo sotto la luna, una vecchia danza senza musica tranne quella dei polsi: e io, solo – un’antica solitudine. Oltre l’orizzonte, tortura e ferite e ghigna la morte con le mani in tasca fischiando agli angoli delle strade; e io nella neve di luna a elogiare un nido di corvi – il poeta, arrogante e verboso, al sicuro.
Quel primo giorno di disgelo primaverile quando il ghiaccio principiava a sciogliersi e versarsi giù per i monti, la camminai fino in cima la vecchia strada di miniera per sentire quel lento allentarsi, quel lasciar andare, lo stacco dei miei tacchi dal rame e dall’argilla, i continui colpi delle mine a seguire come sull’argillite i suoni del passo animato di un’altra persona dietro di me, i torrenti che tuonavano per sparire ancora giù nel sottosuolo così che il luogo era tutto un tremare, un passaggio, e un attenuarsi in un’aria più ferma e più chiara. Amabile l’accendersi del rame, la discesa a valle, lesta, lenta, l’acqua che mugghiava fuori del tempo, voltando con tanto scroscio che pareva trarre forza da minerali, polvere e argilla, sotto l’ombra di quel suolo verde e battuto. Traduzione di Alessandro Gentili
Poesia n. 287 Novembre 2013 Leanne O’Sullivan. Sogno di nascita a cura di Alessandro Gentili Fondazione Poesia Onlus 2013
Hai mai fatto l’amore Con la tv accesa, Per risparmiare ai vicini Padroni di casa – L’imbarazzo; La gioia non celata Di due persone; Soprattutto donne (immagina il clamore!) Che vengono insieme? Vieni piano O i vicini sentiranno. Quell’anno fu il peggiore Un inverno doloroso – Menti e città piccole Stanze in affitto e letti stretti, Murate dentro dall’altrui Decoro E ogni volta sedendosi A tavola Trasmissioni a colazione Pranzo e cena La razione giornaliera Di oscenità. Hai mai Fatto l’amore con la tv accesa? Vieni piano O i vicini sentiranno. In una serata buia, Tovaglie autunnali stese per cena, Fuochi accesi. Nei giradini umidi Le foglie cadono In una serata buia Finalmente sole Un posto, affamate di desiderio In attesa, un fuoco arde Cademmo – La pelle in fiamme brucia – Cademmo fino in fondo Fino alla grazia, fino al pavimento. In una serata buia La notte viene dolcemente nei giardini umidi. Vieni piano O i vicini sentiranno. La bocca sul mio seno Le mani risuonano nella mia carne Al suono dell’angelus Dallo schermo della tv. L’angelo del signore Si annunciò a maria Ed ella concepì lo spirito santo La terra, il sole, e i mari. Ave maria santa maria. Sia fatto di me secondo La tua volontà Ave maria, e oh – La dolcezza del tuo respiro – Il respiro della tua dolcezza. Vieni piano O i vicini sentiranno. E il verbo si fece carne E rimase fra noi. Mani pelle bocca cosce Nel profondo della carne Risuonano, I campi sono inondati, Il sangue non scorre. Benedetta sia tu E benedetto sia il frutto Del ventre tuo. Dolce e amara La terra si apre, le stelle si scontrano. Dolce e benedetta, Il frutto Fra le donne Ave maria santa maria. Vieni piano O i vicini sentiranno. Quando il tg delle sei Rintoccò. Nelle fessure Della mente e delle ossa La marea mortale Si infiltra. La necessaria, Giornaliera litania. Vieni piano o i vicini Sentiranno. Fu trovata Su una panchina del parco vicolo capannone Sala da ballo cortile di scuola stanza da letto bar – Trovata con ferite da taglio multiple a Cosce seno e addome. Vieni piano vieni piano O i vicini… Mani legate dietro la schiena, Nessun segno di (bocche cucite) Nessun segno di Aggressione sessuale. Vieni dolcemente O i vicini ti sentiranno. I tuoi seni e il tuo ventre, Le tue cosce, Le tue mani dietro la mia schiena Il mio respiro nel tuo. Nessuno la sentì gridare. I tuoi occhi spalancati. Vieni piano o i vicini… Fu trovata Vicino al molo rive del fiume. Nell’appartamento di sopra, L’appartamento di lui Indossava un succinto… La tua bocca al mio orecchio. Vieni piano O i vicini ti sentiranno. Sangue sui muri E sulle lenzuola, Un succinto negligè, Nell’appartamento di lei. Spogliata fino ai fianchi. Vieni piano, vieni piano. Nessuno la sentì gridare – Vieni dolcemente o i vicini… Avevi mai fatto l’amore Con la tv accesa? – i vicini non sentirono niente – Era sempre stata – Nessuno avrebbe pensato – Sempre una ragazza tranquilla. Spogliate fino all’osso Sangue sulle nostre cosce Le mie mani dietro la tua schiena Vieni piano, vieni, Gambe intrecciate alle lenzuola Bocca a bocca Voci stravolte. Vieni dolcemente O i vicini sentiranno. Avevi mai fatto l’amore Con la tv accesa? Per risparmiare ai vicini Padroni di casa Le sue urla nelle nostre orecchie Venimmo… Nessuno la sentì gridare Il suo sangue sulle nostre mani Sì – Venendo, Non piano – Oltre il sopportabile; In faccia ai vivi A dispetto dei morti Dimenticando il clamore L’odio (immagina – La gioia Non celata Di due donne, Soprattutto Donne) Due donne Insieme – Finalmente sole Al calare della notte nei giardini umidi In una serata buia Con la tv spenta. Muori piano – Muori piani – O i vicini sentiranno.
Il giorno che i dottori e le infermiere hanno i loro colloqui settimanali coi pazienti, siedo aspettando il mio turno fuori dello studio, schiena al muro, gambe raccolte sotto il mento, giocando con il lembo della mia camicia bianca da ospedale. Hanno preso ogni cosa che a loro giudizio doveva esser presa – le mie vesti, i miei libri, la mia musica, come se venir spogliata facesse parte della cura, come rimuovere il fodero da una lama che ha fatto strage. Hanno detto: aspetta qualche giorno, e se fai la brava potrai riavere le tue cose. Avevano preso il mio diario, la mia parola fatta carne, e penso a questi dottori che mi conoscono nuda, mi tengono per la spina dorsale, due dita sotto il collo, come si tiene un bimbo, mi cavano l’anima dalle costole, sfogliano le pagine dei miei pensieri, come se mi leggessero la mano, il mio nome sotto di loro come una confessione, che sono padroni di questa ragazza, che rivendicano questo mondo di oscurità, leggerezza, morte e nascita. È nelle loro mani come una sagola di salvataggio, e io mi sento in caduta libera o a pezzi. Sentono la mia voce mentre leggono e pensano: Chi è questa ragazza che parla? Io conosco la fine, a loro lo dice lei. È l’ultima riga, sia sorgente che termine. È ciò per cui gli oceani cantano, come si muove il sole, un luogo per i cartografi dove cominciare. Dietro la porta, niente è detto. Come sogni, le mie vesti escono dalle scatole. Traduzione di Alessandro Gentili
Poesia n. 287 Novembre 2013 Leanne O’Sullivan. Sogno di nascita a cura di Alessandro Gentili
Ti separerai dagli alberi di magnolia e dal giubilo degli uccelli dalla tua casa e dalle mani che la rendono abitabile dall’abitudine ostinata di aprire gli occhi e chiuderli quando il sogno ti chiama dalla parola che ti ha creato Ti separerai dalla tua ombra che per tutta la vita ti ha inseguita nella luce La terra si separerà da te dall’amore tuo per lei
