Michael Hartnett
Io di notte, all’aperto, in un campo
a calciare gemme di neve,
ogni casa gelata, ogni nido di corvi una luna nera
che galleggia vicino alla luna vera.
Danzo sotto la luna,
una vecchia danza senza musica
tranne quella dei polsi:
e io, solo – un’antica solitudine.
Oltre l’orizzonte, tortura e ferite
e ghigna la morte
con le mani in tasca
fischiando agli angoli delle strade;
e io nella neve di luna
a elogiare un nido di corvi –
il poeta, arrogante e verboso, al sicuro.