Isaac Rosenberg
Le sillabe in questo marzo piovoso
distruggono la casa dei miei padri
e fanno vorticare neve in mani piegate
e serrano gli occhi
di una donna folle dietro il sagrato.
Le sillabe in questo marzo piovoso
rinfrancano una pecora dimenticata
e fanno ristagnare il latte dei sogni
in sette paesi, dai monti
che sono di cenere.
Le sillabe in questo marzo piovoso
crollano sull’acqua del fiume
e, in lunghe notti, si rintanano
in egri crani e bianche lacrime,
crepitando sopra le verdi cime
di una notte esiliata di primavera.