Se non ti rendi conto, sotto pergole
in tek, del dolore che costa
mollare un ragazzo, se non ti sfili
le calze per sabotare le noie,
se non fatichi a scrollarti
le piccole offese che comporta
di sabato la vita bassa, risparmia,
mi dici, le occhiate di sprezzo.
E il sole brucia il tavolino
in formica, e tu ti aggiusti, intanto,
gli occhiali scuri, per opporti, certo,
al mio silenzio. Mica dico a te,
fai poi, aprendo le mani a ventaglio,
e non capisci che a tacere,
dopo degli anni, non si ammette
lo sbaglio, ma si contano i danni.
Francesco Targhetta (Treviso, 1980), daFiaschi(ExCogita Editore, 2009)

I giorni in cui non parli con nessuno
le cose sono due:
o arrivi a cogliere il senso di tutto
o confondi corrompi ti ingarbugli,
e la tua voce che chiama il gatto
è quella, alla sera, di un crooner
(«eccoti i miei rimasugli»),
l’eco rauca e lunga
nella notte che ti riprende in scacco.
Francesco Targetta (Treviso, 1980), da Le cose sono due (Valigie rosse, 2014)

Risentirti almeno nel brie e nel crudo,
nella rucola pressata che s’incaglia
in mezzo ai denti, e slavarti
di nuovo con birre alla spina, fino
a farti scivolare, dopo aver sfiorato
il cuore, per miglia di intestino.
Tre euro e venti, il panino
col tuo nome, e più fame di prima.
Francesco Targhetta (Treviso, 1980), daFiaschi(ExCogita Editore, 2009)

Sta a Bologna, contratto co.co.co.,
appartamento condiviso con quattro
studenti, trecentosettantacinque
più bollette, letto e scrivania
acquistati all’Ikea: mi dice che ogni
sveglia delle sette fa rinascere l’idea
di andarsene da lì. Alla Coop
di via Mazzini compriamo le Macine
per domani a colazione: confessa
che forse la tessera del supermarket
gli converrebbe farla davvero, che
sono queste le piccole stronzate
che ti aiutano a prenderla meglio,
anche se poi alla cassa mi parla dell’ex
che spunta ogni tanto dall’angolo
con via Zamboni, e usciamo
sulla strada che già è umida la sera.
“Con tutti ‘sti biscotti, se avevo la tessera,
avrei già preso la caffettiera”.
Francesco Targhetta (Treviso, 1980), da Fiaschi (ExCogita, 2009)